Approvata in Consiglio Provinciale con 12 voti favorevoli e 6 contrari la proposta di legge del PD del Trentino sulle micro aree per sinti e rom.

Ma dal dibattito emerge quanto la cultura dell'assimilazione sia ancora largamente prevalente.

Un mio intervento sul popolo degli "uomini liberi".

 

È davvero sconcertante come la storia tenda a ripetersi all'infinito, con i suoi riti e le sue tragedie, verso le quali non sappiamo riflettere, elaborare e costruire memoria. Così ci troviamo ad alzare le spalle di fronte all'imbecillità, quasi dando per scontato che di tanto in tanto riappaiono i fantasmi della nostra falsa coscienza, si chiamino ignoranza, malanimo, inamicizia. Per poi sentirci dire "Razzista io? Ma non scherziamo..."

I fantasmi... Ciò che sino a ieri pensavi acquisito nella coscienza civile, t'accorgi che non lo è. Non lo è per i crimini di guerra, ma nemmeno per i luoghi comuni che agitano comunità sempre più fragili e spaesate, che reagiscono alla complessità di una realtà in rapida trasformazione aggrappandosi alle proprie certezze e ai propri egoismi, alle proprie miserie e alle proprie paure. Che investono - come sempre accade - le persone meno attrezzate, quella parte di società che più è esposta alla guerra fra poveri o priva di cultura, che prende carta e penna per scrivere ai giornali parole offensive dell'intelligenza dicendo "ghettizziamoli", com'è accaduto a proposito dell'insana idea di istituire classi separate per gli zingari.

Così basta che qualcuno sappia far leva sugli istinti inconfessabili, per far uscire quella banalità del male che sta dentro di noi, ogni volta che decidiamo di non sapere o di voltarci dall'altra parte.

Fantasmi che si nutrono di conflitti non elaborati, di memorie non coltivate, di luoghi comuni che diventano verità incontrovertibili perché corrispondono a ciò che si vuol sapere. Che investono ogni diversità, ma più di tutte quelle che maggiormente ci inquietano. Solo così si può spiegare il perché di tanto accanimento contro il popolo degli "uomini liberi" (rom è un'antica parola indiana che vuol dire "uomo libero").

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Orhan parla nove lingue. Turco, rumeno, serbo, albanese, russo, slovacco, arabo, inglese e olandese. È arrivato in Ungheria con sedici parenti dopo una fuga di duemila chilometri a piedi e in autobus, attraverso cinque frontiere. La sua odissea comincia dopo i primi massacri, quando tenta di raggiungere Belgrado tagliando dalle montagne ma i serbi respingono lui e i suoi, prendendoli per albanesi. Allora gli sbandati cercano rifugio in Albania, ma li cacciano anche da lì, prendendoli per serbi. "Tornate dal vostro Milosevic!" gli urlano alla frontiera. Allora bussano alla Macedonia, dove altri rom aspettano nella terra di nessuno. Ma di notte, sotto la pioggia, le guardie sparano sull'accampamento. Così, alla cieca, per farli desistere. Muoiono in tre, di cui un bambino. Allora, a piccoli gruppi, quelli di Prizren ripartono. Fanno un altro giro, attraversano a piedi la Serbia del sud, entrano di notte in Bulgaria dalle parti di Leskovac. E quando da lì, passata la Romania, arrivano al confine ungherese ecco l'ultima beffa. "Voi rifugiati?" li deride la polizia. "Uno senza terra non può essere profugo."

Fuori si sentono i colpi leggeri della corrente sulle fiancate della chiatta all'ormeggio. "Dovevo andarmene prima" sussurra Orhan. "Già negli anni ottanta avevo capito che quelli si sarebbero ammazzati fra loro. Le razze bastarde sentono con anticipo la follia dei puri. Noi rom non abbiamo mai fatto una guerra da quando abbiamo lasciato l'India mille anni fa. Non conosciamo l'odio. Ma è proprio per questo che la società ci rifiuta. Oggi, chi non si schiera è perduto. Non interessiamo neanche i giornali, siamo troppo complicati. La gente ha bisogno di storie semplici. In bianco e nero. Ci dicono che non abbiamo il senso dello stato: ma se senso dello stato significa ammazzare per un pezzo di terra, certo che non ce l'ho, e non mi interessa neanche averlo. Per questo in ogni guerra siamo perdenti, per questo siamo sempre in fuga. È toccato ai miei nonni, ora tocca a me. Mi sono detto: non uccidere e non farti uccidere. Me ne sono andato, con figli e nipoti, per le montagne. Scappavamo dalla guerra, ma ci sputavano addosso. E ora sono stanco. Ho bisogno di pace".  (da E' Oriente di Paolo Rumiz)

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Quando Fabrizio De André se n'è andato ci ha lasciato un ultimo grande dono, una "smisurata preghiera" che recita così:

"Alta sui naufragi

dai belvedere delle torri

china e distante sugli elementi del disastro

dalle cose che accadono al disopra delle parole

celebrative del nulla

lungo un facile vento

di sazietà di impunità

Sullo scandalo metallico

di armi in uso e in disuso

a guidare la colonna

di dolore e di fumo

che lascia le infinite battaglie al calar della sera

la maggioranza sta la maggioranza sta

recitando un rosario

di ambizioni meschine

di millenarie paure

di inesauribili astuzie

coltivando tranquilla

l'orribile varietà

delle proprie superbie

la maggioranza sta

come una malattia

come una sfortuna

come un'anestesia

come un'abitudine

Per chi viaggia in direzione ostinata e contraria

col suo marchio speciale di speciale disperazione

e tra il vomito dei respinti muove gli ultimi passi

per consegnare alla morte una goccia di splendore

di umanità di verità

per chi ad Aqaba curò la lebbra con uno scettro posticcio

e seminò il suo passaggio di gelosie devastatrici e di figli

con improbabili nomi di cantanti di tango

in un vasto programma di eternità

ricorda Signore questi servi disobbedienti

alle leggi del branco

non dimenticare il loro volto

che dopo tanto sbandare

è appena giusto che la fortuna li aiuti

come una svista

come un'anomalia

come una distrazione

come un dovere."

Perché non consideriamo il dovere di proteggere quel che resta di questi "uomini liberi" dopo l'Olocausto, le nuove guerre e una modernità che non dà scampo ad una diversità tanto ingombrante? È una "smisurata preghiera"? Anche quella di rispettare le leggi disattese e di considerare cittadini a tutti gli effetti chi sa "leggere il libro del mondo con parole cangianti e nessuna scrittura"?

Michele Nardelli

 

DDL microaree